Mis decepciones.

Anoche había desentrañado de mis más recónditos espacios internos unas letras de amor. Me sentía rara escribiéndolas, porque el tema del amor me queda grande y no sé por dónde abarcarlo. El destino -pérfido animal que desarma caminos- se encargó de recordarme que en temas espinudos es mejor no meterse. Mis letras, de un minuto a otro, desaparecieron de mi pantalla y se perdieron en el mar del ciberespacio.

Hoy pretendía reemprender la tarea que me tuvo horas frente al computador, sin embargo, el teléfono suena y, quien inspiraba mis palabras, ha dejado de merecerlas de un minuto a otro.

No se trata de que haya roto mi corazón -su estructura metálica antigolpes es siempre servicial y eficiente-, sino de que se ha ganado mi odio. Mi más profundo e irremediable odio, y la razón es el simple hecho de que tiene pasado.

No hay nada más horroroso y aterrador que los celos, pero es que no sé enfrentarme a los fantasmas que habitan debajo de su sillón y, cada vez que me los topo, no los odio a ellos, sino a él.

Lo odio a él porque no se exorciza.

Lo odio a él porque, no sólo no se exorciza, sino que además mantiene cierta lealtad fantásmagórica.

Lo odio a él porque, no sólo mantiene cierta lealtad fantasmagórica, sino que además la desmiente.

Lo odio a él porque, no sólo la desmiente, sino que además consigue hacerme sentir tanta pena.

Por eso, me niego a regalarle palabras de amor a quien carga con el peso de los espíritus pasados de moda. Un peso imperceptible para todos excepto para mí, porque ocupan el mismo, el mismísimo, espacio que yo quiero que ocupen los momentos que tendremos juntos, y que ahora sólo me suenan a una ridícula maquinación de mi cabeza de quinceañera.

Me niego a compartir los labios con las almas en pena.